A cierto fotógrafo

¿Dónde las tardes sepias de las fotografías?
¿Dónde la soledad que el fotográfo arrulla?
(Willian Ospina)

Desde un rincón del salón veo como usted saca de su pequeño maletín una enorme arma que en sus manos toma forma de cámara fotográfica. “la fotografía es un hecho violento”—dice usted con una voz de superhéroe que insinúa que tomar fotos es como salvar el mundo con todo lo gratificante y riesgoso que eso implica.
Usted encuentra divertido pasarse la vida tomando fotos, pero tal vez pasa inadvertido que también se pasa la vida escribiendo historias. Usted limpia telaraña y polvo de personas olvidadas, usted logra convertir una persona del común en un profeta, usted resalta lo que todos ven pero nadie nota, usted logra que alguien se conozca un poco mas al verse retratado, usted hace inmortal un segundo vulgar, usted escribe historias.
Estoy de acuerdo en que escribir historias es de las mejores cosas con las que se puede pasar la vida, es permitir que un mundo diminuto tenga el valor que se merece, es dejarse irradiar por el universo lleno de hazañas únicas que es cada persona, pero es también como tener una penosa enfermedad que no da permiso de dejarse arrastrar por el tiempo sino que imprime de responsabilidad cada segundo y cada espacio y obliga a permanecer alerta en cacería de historias invisibles de detalles escondidos.
No se si estoy exagerando o disimulando pero así es como yo siento que es contar historias.
Usted escribe fotos y yo retrato letras.